Pensieri

È stato un grande piacere essere ospite di questo podcast. Ho parlato con Eathan Janney di Piano Technicians Masterclasses del mio percorso musicale, del suonare il piano nel teatro musicale e della composizione e dell’arrangiamento moderni.

Anche questa volta c’è qualcosa di nuovo sul piano professionale: per lo spettacolo «China-Girl» ho riarrangiato le canzoni di David Bowie per la nostra Band der Kulturen. Attualmente recitiamo al First Stage Theater di Amburgo. Da metà febbraio saremo in tournée in Germania e nei territori dell’Est.

Da Nietzsche viene la meravigliosa idea che, a ben guardare, ogni essere umano ha la propria filosofia. Non è dunque davvero decisivo se qualcuno si consideri kantiano, esistenzialista o cristiano. La vita individuale plasma in modo decisivo la filosofia pratica che ne emerge.

Eppure, nonostante tutta l’individualità, certe linee filosofiche fondamentali possono, a mio avviso, essere comprese solo a partire dal rispettivo spazio culturale. Da qui la fascinazione e la simultanea incomprensibilità della filosofia occidentale rispetto a quella orientale e viceversa.

Ma cosa plasma esattamente uno spazio culturale? Il clima, la storia, la struttura sociale… tutte risposte buone e corrette. Ma come figlio di Magonza, anche l’alcol sotto forma di vino mi viene naturalmente in mente.

Così come le mie composizioni sono pressoché un’osteria di Magonza trasformata in musica (ci si siede in sei a tavola con perfetti sconosciuti, si beve vino, si mangia, si parla con tutti e si passa una serata meravigliosa con nuove impressioni e forse nuovi amici), così la filosofia del cattolicesimo renano («ad ogni piccola creatura il suo piccolo piacere», combinata con un ben fondato rifiuto di ogni radicalismo) è difficilmente concepibile senza il godimento del vino bianco.

Ciò diventa particolarmente chiaro nel breve tragitto dalla Vorderpfalz vinicola al Waldpfalz bevitrice di birra. Mentre il temperamento del Rheinpfälzer appare molto animato, stimolato e incline all’eccitazione e alla vivacità, il Pfälzer delle alture è piuttosto più tranquillo, senza fretta e ha bisogno di molto più tempo per scaldarsi — o per agitarsi in generale.

Di conseguenza, la filosofia cambia con la droga consumata: il calice di vino rosso decisamente troppo piccolo si addice a Hans-Georg Gadamer. Si sente quasi la volontà della generazione del dopoguerra di cuocere solo piccoli panini. Ancora meno si incastra: Gadamer proveniva originariamente da Breslavia. Eppure non menziona mai nulla del destino della patria perduta. Sembra essersi adattato superficialmente al destino al Trollinger della piccola Baden-Württemberg.

Al tempo di Hegel, che veniva da Stoccarda, il Trollinger era ancora una varietà comparativamente pesante importata dalla Francia, che esigeva anche un pensare in solchi insolitamente pesanti. Poiché siamo già in argomento Trollinger: non c’è una certa affinità spirituale tra lo spirito del mondo livellatore di Hegel e il rigorismo morale dei leader della RAF Baader & Ensslin, che provenivano dalla stessa regione?

Un bevitore di birra del Westpfalz non si sarebbe mai aperto a tali idee: avrebbe molto preferito restare nella musicalità naturale della regione di Kusel, che si è sviluppata così meravigliosamente in un talento come Fritz Wunderlich.

L’intera tragedia di Nietzsche, a sua volta, si può afferrare solo una volta che si conosca più da vicino il suo luogo di nascita: nel paesaggio indefinito tra Weißenfels e Lipsia nulla ha contorni — troppo freddo per il vino, troppo caldo per l’acquavite, qui si deve sognare di piaceri estranei e sconosciuti che si possono avvicinare ma che in fondo non diventano mai parte della propria natura.

Il pensiero di Nietzsche avrebbe trovato la stessa estremità se fosse nato a Magonza? Certamente no. Più vicino a lui sarebbe certamente stato Goethe, cresciuto a sidro e perso tra i vigneti di Riesling di Wiesbaden-Frauenstein, e sarebbe rimasto più spiritualmente con lo Schoppenhauer e lo Schopenhauer dei calici e degli spillatori.

Un enigma perpetuo, naturalmente, resta Kant, che elude ogni categorizzazione. Ma sarebbero concepibili Dostoevskij o Tolstoj senza la vodka? Come altrimenti spiegare il pragmatismo della filosofia inglese se non attraverso la birra tiepida? E chiunque abbia apprezzato una volta l’effetto chiarificatore del sake giapponese sa ancora meglio assorbire l’effetto apparentemente sovrumano e fluttuante della filosofia Zen.

Nel complesso, tuttavia, risulta che la filosofia ha raggiunto la sua vera fioritura nelle regioni vinicole — e, per essere ancora più precisi, nelle regioni del vino bianco. Che si tratti di Albert Schweitzer dalla zona dell’Edelzwicker e del Gewürztraminer, Michel de Eyquem Montaigne da Bordeaux, Rousseau da Ginevra, Karl Marx da Treviri — il vino bianco apparentemente tenta e ispira a promuovere il modo occidentale di filosofare.

In questo senso alziamo anche il prossimo calice di vino nel nome della filosofia!

Nella mia biblioteca si trova ancora un vecchio libro sul carattere delle tonalità: un’analisi formulata in modo molto scientifico di tutte le tonalità esistenti del sistema maggiore-minore occidentale. Nel XIX secolo questo era un modo molto popolare di vedere le cose, che in tal modo raccoglieva un’abbondanza di begli aggettivi a sostegno dell’ipotesi che la scelta della tonalità da parte del compositore determini essenzialmente il carattere del pezzo.

Come piccola osservazione laterale mi sia permesso: ciò che allora era considerato scientifico oggi non è più ritenuto degno di discussione.

Come piccolo esperimento mentale vorrei cogliere l’occasione per trasferire il carattere delle tonalità sul carattere dell’attuale gestione della pandemia. Come lettore di giornali internazionali trovo affascinante il modo in cui un problema così universale viene affrontato con mentalità del tutto diverse. Risulta che una sola e stessa malattia viene vista in modo del tutto diverso a seconda della cultura.

Puntualmente si arriva a una caratterizzazione dei popoli che si è sviluppata ben poco nel corso degli ultimi cento anni. Ricordo bene la schadenfreude in Europa per l’iniziale impotenza degli americani all’inizio della pandemia. A molti ho dovuto dire allora: «Aspettate.» Ed ecco: è risultato che le qualità degli americani mostravano anche il loro lato migliore nella crisi: iniziativa, dono dell’improvvisazione, spirito inventivo, spirito imprenditoriale. E come i giapponesi dopo Pearl Harbour, anche questa volta molti si sono rallegrati troppo presto.

Per continuare l’analogia alquanto provocatoria con la Seconda guerra mondiale: i tedeschi sono sempre meravigliosi nell’attuare un piano che conoscono. Sono devoti al dettaglio e mostrano grande orgoglio per l’infallibilità del proprio sistema. E ciò funziona bene finché qualcosa non si mette di mezzo. Ma guai se accade! Allora non funziona più nulla. Nessuno esegue nulla di non previsto di propria responsabilità. Tutti aspettano l’ordine del Führer che non arriva mai. E poi, purtroppo, Stalingrado era già avvenuta.

Una volta che si ha un sistema funzionante in Germania, esso è virtualmente invincibile. Ciò vale per il calcio come per l’ingegneria meccanica e per l’economia e la cultura in generale. Ciò che purtroppo si perde completamente in questa fase di invincibilità è la voce individuale, lo spazio per il semplice essere oltre le spietate esigenze della società-macchina, che si abbatte sull’individuo senza tregua.

Lo abbiamo sperimentato in tutti gli anni dalla riunificazione: in cinque Länder che un tempo formavano un solo paese, l’anima è stata estirpata, così che non rimase né un’osteria locale né un circolo giovanile. Una gigantesca riserva per una popolazione che invecchia e che al massimo può ancora incontrarsi nei parcheggi dei supermercati ALDI.

Ora stiamo sperimentando come, a poco a poco, tutto questo sistema collassi e lasci aprirsi tutte le questioni aperte sul senso e sul valore nell’individuo e nella società. Il vuoto che si apre sarà spaventoso per molte persone. Una realizzazione che può venire è che la vita intellettuale nella Repubblica Federale di Germania appassisce da molto tempo.

Proprio i popoli che finora si erano guardati un po’ dall’alto per la loro apparente lentezza e disorganizzazione si rivelano i più resilienti. In mezzo a tutte le beghe politiche a cui gli italiani, per esempio, sono abituati da parte di Roma, si mostra nella crisi una serenità straordinaria. Un popolo che ha sopravvissuto all’invasione delle tribù germaniche e al declino degli imperi in modo tale che gli storici ancora oggi discutono se e come l’Impero romano sia caduto sa mettere una pandemia in relazione con altre crisi.

Non da ultimo i russi: mi è ancora memorabile la frase di un ballerino russo a una festa tra le stanze del teatro a San Pietroburgo: «Noi russi non iniziamo le guerre, le terminiamo.» Un popolo insieme duro ma fiero e caloroso, abituato agli estremi nella storia e nel clima.

In mezzo a tutti i pregiudizi e le paure ingiustificate che turbinano nel mondo in un tale tempo, è notevole come gli esseri umani possano cooperare al di là di tutti i confini culturali e linguistici — sia genericamente attraverso le notizie sia in qualcosa di complesso come lo sviluppo di un vaccino. Uno dei più grandi vantaggi evolutivi della nostra specie resta lo spostamento di prospettiva intrapreso in modo autonomo.

Soprattutto nella piccola Europa si è profittato per secoli dello scambio e della diversità degli approcci e delle peculiarità culturali. Questa è sempre stata la forza del continente, che attraverso di essa è sempre stato un continente di idee che fiorivano nei più piccoli spazi. Speriamo tutti che queste capacità non ci abbandonino!

Data l’incredibile abbondanza di pensieri profondi in Friedrich Nietzsche, è difficile trovare un pensiero preferito. Uno che gli si avvicina molto è l’idea di Nietzsche che, a ben guardare, ogni essere umano ha in realtà la propria filosofia.

Cioè: la propria vita con le sue esperienze fin dalla prima infanzia plasma al massimo grado la filosofia pratica dell’individuo. Di conseguenza si è poi attratti dai testi e dalle giustificazioni corrispondenti. Nel migliore dei casi questi a loro volta ampliano quella filosofia privata in una visione più ampia e libera del mondo.

Formativo per me fu la distruzione della vita — da me percepita come autodistruzione della propria vita — nell’esempio di mia madre e di mio zio Roland. A causa della distanza generazionale, dal punto di vista di un bambino, la complessità delle loro vite mi resterà in parte chiusa, e con essa le ragioni della disperazione interiore che in entrambi i casi condusse all’alcolismo e al declino fisico e sociale; eppure mi era intuitivamente chiaro che si trattava di un gorgo pericoloso a cui dovevo oppormi con forza.

Una fonte di forza a cui mi sono sentito attratto ancora e ancora nella vita, in gradi diversi, è la fede cristiana. Verso gli otto-dieci anni mi ci inabissai così profondamente che presi in considerazione anche di diventare prete. Con la determinazione estrema che è sempre stata mia, a volte difficile da distinguere dal fanatismo e dall’ostinazione, assistevo alla messa mattutina nei giorni feriali prima dell’inizio della scuola e mi meditavo nella preghiera del rosario.

Il secondo cammino verso la fede condusse, dopo la fine del mio matrimonio e della mia famiglia e il sentimento accompagnante di una certa perdita e mancanza di radici, attraverso la musica di Bach. All’improvviso mi divenne chiaro come la musica che componevo acquistasse un nuovo senso: nell’umiltà davanti a Dio e alla sua creazione. Questo, mi sembrava, è ciò che rendeva la musica di Bach così grande sopra molti altri: la sua disponibilità a non lasciar brillare il proprio talento per se stesso, ma a umiliarsi in un certo senso, a darsi liberamente una cornice alla cui perfezione si contribuisce ora.

Su questo pensiero fondamentale mi lasciai ormai guidare e tentai di aprirmi al cammino che Dio aveva scelto per me. E più la vita reale pesava su di me, che fosse con relazioni infelici o preoccupazioni materiali, più guadagnavo attraverso la meditazione e la concentrazione su questo cammino che si trova solo nel nascondimento. Così in un certo senso ebbe inizio l’«Orchester der Kulturen», e ancor più «Spirit of One» e il «Chor der Kulturen».

Mi sembrò che l’infelicità di mia madre e di mio zio, e in un certo senso anche di mio padre, nascesse da un lato dal sentimento di solitudine e di indifesa e dall’altro dalla nostalgia di affermazione e di amore — nostalgia del tutto umane che senza dubbio abitano in ciascuno. Ma cosa accade se non c’è corrispondenza al di fuori della propria persona?

Non posso costringere un altro essere umano a porre fine alla mia solitudine. Posso benissimo cambiare la mia vita in ogni momento. Ma cosa fare se mi manca la fiducia per farlo? Cosa fare se mi manca la fiducia in me stesso? È facile proiettare la mancanza d’amore nella propria vita sul partner, su Dio, sulla società, e, quando non è corrisposta, rendere a mia volta loro responsabili della propria infelicità.

Ma forse l’errore risiede già nel disfarsi della ricerca di senso? Attraverso tanti cammini la nostalgia del sé di affermazione e del senso della propria vita si disperde nella vaga speranza che il maggior numero possibile di affermazioni allevierà il quotidiano del proprio svegliarsi.

Un cammino radicalmente semplice mi è il più caro: poni a priori che la tua esistenza abbia un senso. Poni a priori che ogni esistenza abbia un senso. Non è nemmeno decisivo sapere quale sia esattamente questo senso: intuizione, bellezza, verità, amore… tutto questo non sono in fondo che sotto-risposte alla forte asserzione: che io sia ha un senso. Quale — si rivelerà a suo tempo…

Simile, ma diversa, è la parola di Goethe secondo cui «il senso della vita è la vita stessa», che però lascia spazio a una leggera assurdità, poiché si tratta di un’intuizione di un’istanza superiore a cui si cede in un certo qual modo la responsabilità. Ciò che intendo è la positura voluta dell’individuo: riconosco che la ricerca di senso in ogni forma conduce solo all’infelicità e all’autodistruzione. Perciò asserisco il mio proprio senso.

Questo pensiero è dopo tutto più vicino al tanto vituperato concetto del Superuomo in Nietzsche. Va di pari passo con la mia esperienza di vita che, in mezzo a tutte le difficoltà della vita che possono facilmente condurre alla disperazione e alla stanchezza di vivere, la soluzione in fondo si trova sempre in se stessi.

La preghiera può talvolta, come un’effusione, alleviare la prima disperazione, e la speranza può portare qualche passo più in là. Ma soprattutto se si prende sul serio il concetto cristiano — che l’essere umano è una creatura dotata da Dio — allora la più alta probabilità della soluzione a ogni problema si trova in se stessi, o più precisamente nella parte dotata da Dio del nostro essere.

E per quanto nascosta sia la soluzione: la convinzione che il luogo del problema (cioè il sé) custodisce anche la sua soluzione è la più grande forza possibile della propria vita. E poiché in ciascuno di noi risiede non solo la vita individuale ma anche la potenza universale della vita, abbiamo sempre — seppur talvolta con difficoltà — accesso a questa ispirazione primordiale dell’universo che abbraccia tutto il cosmo.

Ciascuno può sviluppare i propri cammini per arrivarci: silenzio, natura, meditazione, preghiera, musica, arte, poesia… aprono tutti cammini. Decisiva è la convinzione interiore di essere se stessi la fonte della forza.

Un ateismo pensato e sentito radicalmente conduce al suicidio. Ecco perché siamo per lo più circondati da un ateismo superficiale che nella sua ottusità può incontrare la vita solo in modo convenzionale: funzionare in società, fare ciò che fanno tutti, usare cose e persone per la propria utilità.

La mia arte è inconcepibile senza religiosità. Religione nel significato della parola come l’essere legati a ritroso. Ciò non implica ancora la condizione dell’esistenza di Dio. Piuttosto indirettamente: attraverso il fatto che le persone e la cultura nella cui tradizione mi vedo hanno considerato Dio come indispensabile per la propria opera.

A cominciare da Bach, la cui musica mi ricondusse in un punto decisivo alla religiosità e alla tradizione della musica e della cultura occidentale. La sua musica è pressoché una prova sonora di Dio. Se la si può sentire così, tutto il resto ne deriva.

Ora tutto nella vita è davvero esperibile solo con il suo opposto, e così l’altra faccia di questa certezza religiosa parla dalla seguente frase di Hegel: «L’uomo è questa notte, questo nulla vuoto, che contiene tutto nella sua semplicità, una ricchezza di infinite rappresentazioni… Questa è la notte, l’interno della natura, che esiste qui… puro sé… Questa notte la si contempla quando si guarda un essere umano negli occhi — in una notte che diventa terribile; la notte del mondo sta davanti a sé.»

Questo nulla vuoto lo si può scoprire in se stessi o in altre persone. Quest’ultime hanno il vantaggio di non doversi impegnare così a fondo con i propri abissi. Eppure una contemplazione di questo lato è, a mio avviso, risparmiata a nessun essere umano — né a quello moderno, né all’europeo pre-Illuminismo, né a quello di altre culture. La cultura societaria che ci circonda cerca spesso di tenerci lontani da questi abissi con i meccanismi più sofisticati.

Quando questi metodi falliscono, vediamo l’individuo ributtato su se stesso. Ciò che segue può facilmente condurre alla follia — se non nel sentimento della persona in questione, almeno nel giudizio della società circostante. Liberarsi da questa solitudine esige un riordino radicale della propria persona. Non un’impresa facile.

Poiché la società circostante si adopera sempre per riportare l’individuo nella protezione della convenzionalità. Ciò include anche la religione convenzionale, che purtroppo oggi può offrire all’individuo sempre meno sicurezza emotiva, anch’essa sempre più percepita come un corpo estraneo in un mondo ossessionato.

La religiosità profondamente sentita, d’altra parte, significa vedersi come parte di una linea culturale. Possono essere antenati affini, ma anche i parenti intellettuali che ci si cerca da sé. Essi possono venirci incontro attraverso i loro libri, i loro dipinti, la loro musica.

Questo ottobre mi sono lasciato portare verso le mie radici familiari e ho intrapreso un piccolo viaggio via Marienbad verso la Slesia, la patria della famiglia di mia madre.

Tutto cominciò con il mio rendermi conto l’anno scorso che volevo e dovevo viaggiare ancora una volta, da uomo adulto, verso la patria della famiglia di mia madre. A differenza di molte persone in Germania il cui padre o madre fu espulso, ho avuto la fortuna di conoscere la patria di mia madre da bambino. Ciò aveva a che fare con la situazione particolare della mia famiglia dopo la guerra. Poiché la regione industriale dell’Alta Slesia si trovava vicino al confine polacco, vi si parlava anche polacco e si decise di restare dopo la guerra nonostante le numerose rappresaglie.

Così mia madre parlava anche un polacco perfetto e aveva numerosi contatti personali fin dalla giovinezza. I miei genitori allora guidavano spesso nella Polonia comunista attraverso la ancora più comunista RDT, spacciando mio padre per sordomuto, raccogliendo opere di pittori polacchi e molti altri tesori che i doganieri, educati alla penuria del socialismo reale, non ritenevano preziosi.

Sono stato in parte lasciato per periodi più lunghi dai genitori di un’amica d’infanzia di mia madre in una piccola fattoria dell’Alta Slesia dove producevano quasi tutto da sé. Ricordo ancora la zangola del burro, la macellazione del maiale, le mucche gigantesche che mungevo a mano, i tacchini isterici da far paura e non da ultimo gli spaventosamente profondi stagni dietro la casa, formati dal crollo di pozzi di miniera di carbone.

Quando raccontavo alla gente la mia intenzione di viaggiare, la reazione in Germania fu uniformemente la stessa: tutti avevano parenti nei vecchi territori orientali — che fosse la Prussia Orientale, la Slesia, i Sudeti o altre regioni. Tutti mi incoraggiavano a intraprendere il viaggio, e tutti ammettevano di non essere mai stati nella patria della propria famiglia.

Anche se non conosco ogni singola storia: posso ben capirlo. Il trauma spesso non detto della patria perduta, la molta sofferenza che vi è collegata — tutto ciò non invitava mai a impegnarcisi di nuovo. Invece si rinunciava spesso nel tentativo della generazione giovane di imparare qualcosa dalla generazione anziana sulla patria sconosciuta a Est.

Più guidavo verso est, più notavo quanto ciò fosse poco vero. Continua…

Mentre mi ricordavo i nomi delle alla moda località termali boeme sulla mappa della mia memoria e cercavo di decidere se visitare Karlsbad, Franzensbad o Marienbad, Goethe mi è venuto in aiuto. L’«Elegia di Marienbad» mi era ancora familiare come poesia e come episodio della sua vita. E così la decisione cadde abbastanza in fretta, sostenuta dalla facile accessibilità dall’autostrada Norimberga–Praga.

L’Alto Palatinato, che si attraversa sulla via per Marienbad, non è affatto così arido e povero come forse era ancora al tempo del compositore Max Reger. Piccole cittadine curate con zone industriali del tutto moderne parlano eloquentemente del cambiamento dinamico che l’antico stato agrario di Bavaria ha conosciuto.

Le installazioni di frontiera senza personale con la Repubblica Ceca sono per me ancora una delle meraviglie della più recente storia europea. Ricordo fin troppo vividamente i controlli di frontiera fanaticamente precisi e quasi sadici del defunto regime comunista.

I Sudeti dietro il confine portano ancora i segni dell’esodo della popolazione tedesca. Rispetto al resto della Repubblica Ceca, l’economia qui resta nettamente indietro. Poco popolata, intervallata da spesso leggermente fatiscenti piccole vecchie fattorie, vi si sperimenta invece una tranquillità e una romanticheria del paesaggio che di là, in Baviera, dietro l’efficienza febbrile, sono per lo più scomparse da tempo.

La magia di una strada di campagna con i suoi delicati betullini è difficile da cogliere in parole. Come ghirlande i rami esterni oscillano di qua e di là e raddoppiano il loro effetto quando si riflettono nell’acqua degli stagni vicini. Si è già tutto nell’attesa della vita rurale ritirata quando Marienbad sorge come un miraggio del XIX secolo in questa quiete idilliaca.

Una grandezza incomparabile accanto alla quale le altre famose località termali d’Europa quasi impallidiscono, che sorge tra le grandi foreste della zona in una valle romanticamente selvaggia. L’architettura travolge per il suo senso della proporzione e della bellezza. Inconcepibile come le tragedie intere del XX secolo abbiano potuto nuocere così poco a questo mondo. Marienbad è ancora oggi un simbolo del più bello nella cultura europea.

Così l’Elegia di Marienbad di Goethe, nella sua infatuazione senile che oggi sembra quasi grottesca ma che allora si gonfia in passione insondabile, si inserisce meravigliosamente in questo gioiello tra le grandi faggete della Boemia occidentale. L’intero luogo sembra del tutto rimosso dal sovraccarico informativo e dalle catastrofi immaginate o avvertite del XXI secolo.

La domenica ha luogo un culto protestante bilingue, in cui il prete fa anche da organista. Una vera arma multiuso del Signore, che trasporta anche i canti a vista nella tonalità giusta per l’assemblea. Molti canti sono migrati tra i circoli culturali d’Europa e mostrano ancora una volta quanto strettamente questo continente sia culturalmente intrecciato.

Alla partenza la mattina dopo mi sento rinfrescato di spirito — una parola che avevo quasi dimenticato. È difficile sapere quale sia stato il maggior conforto: le sorgenti minerali che sgorgavano ovunque o il sentimento di essere arrivato nella patria della mia propria cultura.

In conclusione, alcuni versi dall’Elegia di Marienbad di Goethe: Nella purezza del nostro petto affluisce uno slancio, a darci liberamente con gratitudine a un essere superiore, più puro, sconosciuto, decifrando l’eternamente Innominato; lo chiamiamo: essere pii! — Di tale altezza beata mi sento partecipe quando le sto davanti.

Dopo aver attraversato Praga il paesaggio si apre rapidamente. Una bella terra ampia con piccole cittadine idilliache. Al più tardi qui la ristrettezza della Germania Ovest nella sua edilizia e nel suo modo di vita è ben dietro di sé. Certo, la storia, lo stile edilizio, perfino la cucina, fanno ancora capire chiaramente che ci si trova ancora in Europa centrale. Ma non ha più quel fervore e quella fretta.

Sull’ascesa verso i Monti dei Giganti la natura ha ancora più spazio nonostante alcune località turistiche. La magia della regione nella sua primitività selvaggia è preservata. Ancora una volta senza controlli di frontiera verso la Slesia oggi polacca, verso Bad Warmbrunn. Il piccolo luogo vicino a Hirschberg ha una lunga storia come località termale e brilla di un meraviglioso parco generoso racchiuso tra castello, gastronomia e teatro.

Sui pannelli di informazione turistica del luogo si può ricostruire il mutato rapporto con il passato. I pannelli più vecchi dell’epoca comunista tentano di negare la storia tedesca e, con le più grandi contorsioni, si sforzano di stabilire una continuità polacca che non c’era. I pannelli più recenti sono, per fortuna, anche un omaggio alla ricca storia tedesca della regione.

All’osteria ordino allora il mio omaggio alla cucina slesiana della mia giovinezza: frittelle di patate con funghi porcini, con insalata di cavolo e, in concessione all’età adulta, birra scura. Una cucina meravigliosa!

Il giorno dopo segue la tappa decisiva per me, verso l’Alta Slesia e la regione industriale intorno a Kattowitz, Gleiwitz e Zabrze / Hindenburg, la patria della famiglia di mia madre. Il luogo di nascita di mia madre purtroppo non ha condiviso il circostante miracolo economico polacco. Come una caserma d’affitto del XIX secolo caduta fuori del tempo, sta ancora lì, mezza fatiscente.

Ma ciò che salta agli occhi rispetto a prima: si può vedere il cielo! Ancora negli anni Ottanta, dopo mezz’ora in auto o in treno, i vetri erano pieni di fuliggine e sporco. La polvere di carbone si insinuava nel respiro con la sua polvere mordente. Non si vedeva mai il sole. Altrimenti è tangibile ovunque quanto grande sia stato il progresso degli ultimi decenni. Molto finanziato dall’UE. Ma tutto ciò sarebbe rimasto senza senso se non si fosse formata un’economia forte attraverso la capacità e la diligenza delle persone.

Ancora alcuni villaggi-strada sinuosi, alcune colline sorprendenti che sono quasi montagne, poi si arriva a Lubowitz, la patria del poeta romantico Joseph von Eichendorff. L’imponente chiesa di mattoni rossastri fu consacrata nel 1907, profanata dall’Armata Rossa, come dice la cronaca, e poi gradualmente restaurata in tutto il suo splendore.

Proprio accanto alla canonica attigua cominciano i cartelli indicatori verso il castello di Eichendorff, che purtroppo sopravvive solo come rovina. Le poesie di Eichendorff in tedesco e in polacco mostrano la via. Prima al cimitero, situato in modo incantabilmente idilliaco, benedetto da vecchi alberi caratteristici e dalle vecchie campane di chiesa che vi giacciono improvvisativamente.

Appena più grande delle altre tombe è la tomba di Eichendorff. Quando si guarda dalla sua tomba la piccola porta incantata che si apre tra tombe e alberi, leggermente angolata e storta, verso il mondo esterno, ci si può già sentire come un protagonista di una delle sue poesie. Tanto più quando si continua sotto la vicina quercia verso il castello. Una quercia che cresce qui da oltre 200 anni e ha serenamente portato tutte le confusioni del tempo.

Il parco del castello è così incantato e invaso che ci si crederebbe vicino alla dimora della Bella Addormentata. Le piccole rane nel sottobosco si rallegrano che così pochi visitatori trovino la loro via fin qui. Ma chiunque vi riesca è ricompensato dal sentimento di aver trovato qualcosa di eternamente prezioso.

Come Rüdiger Safranski descrisse così pertinentemente in un’intervista con la NZZ il firewall del nazionalsocialismo che separa i tedeschi dal loro passato: qui lo si è attraversato, o non ha semplicemente più senso. E qualcosa che si credeva completamente perduto si apre di nuovo: il popolo dei poeti e dei pensatori, al di là dell’ideologia e del nazionalismo, al di là della colpa e del rinnegamento di sé.

E così concludo la giornata su foglie di cavolo ripiene con la curiosa realizzazione che si trova un intero paese di 80 milioni di abitanti come la Germania al meglio oltre i suoi confini nazionali.